Às duas da manhã, o marido de Ruth a flagra entrando da garagem, onde ela passa a maior parte das noites desde março, sentada no carro. Ela nunca liga o motor.
Casting
mulher, de 30 a 50 anos
Duração
Cerca de 107 segundos
Dificuldade
Avançado
Cenário
O hall de entrada de uma casa de família às duas da manhã, mochilas escolares na escada, a chave do carro ainda na mão.
Cabeçalho da cena
INT. HALL DE ENTRADA - NOITE
Avisos de conteúdo
Exaustão na vida familiar e Casamento, sem conflito em cena
Ruth fecha a porta da frente atrás de si o mais devagar que consegue. O marido está na escada, no escuro, com o celular aceso na mão. Ela levanta uma mão antes que ele alcance o interruptor.
Ruth
Não acende a luz grande. Deixa. Eu sei que você me viu. Não precisa ficar aí assim, com o celular, como se fosse ligar pra alguém. Pra quem você ligaria?
Desde março. Quase toda noite. Não toda. Quando a casa fica quieta, eu vou sentar no carro. Na garagem. Não vou a lugar nenhum. Essa é a parte que eu preciso que você entenda. Eu nunca ligo. Giro a chave só até dar rádio, e tem uma estação que passa a previsão do tempo pros barcos a noite inteira. Um homem lendo a velocidade do vento de lugares aonde eu nunca vou. E eu fico ali.
Quarenta minutos. Uma hora. Depois eu entro, ponho os pés do seu lado da cama, e você diz 'onde você estava' dormindo, e eu digo 'no banheiro'.
Você quer saber o que tem de errado. Não tem nada de errado. É isso que eu não consigo fazer você entender. Eu procurei o errado. Não é você. Não são as meninas. É que desde as seis e meia da manhã tem sempre alguém dizendo 'mãe', ou 'cadê', ou 'dá pra você só'. E o carro é o único cômodo desta casa em que ninguém acha a porta.
Não pega a chave. Eu vejo você pensando na chave.
Volta pra cama, se quiser. Ou. Tem um cobertor no banco de trás, embaixo da roupa de futebol. Você podia trazer. Podia sentar do lado do passageiro e não dizer nada, e a gente descobria pra onde o vento tá soprando hoje.
Eu vou primeiro. Não tranca a porta atrás da gente.