EXT. MAISON MITOYENNE - PORTE D'ENTRÉE - SOIR
Owen se tient à un bon pas de la porte, dans ses vêtements de travail. Le garçon de quatorze ans qui lui a ouvert garde une main sur le loquet. Owen le montre du doigt.
Ton père est là ? Non. Bien. Je suis pas là pour lui. Je suis là pour toi. Reste là, ça va. Je vais pas entrer.
Tu sais qui je suis. Tu connais mon fils. Isaac. Petit, des lunettes, il fait le truc avec ses manches. Tu mets son sac dans la poubelle à côté de l'abribus. Tous les jours depuis les vacances de mi-trimestre. Il dit à sa mère qu'il le perd. Sept sacs. J'en achète, des sacs, Callum. Je les achète par lots.
Je suis venu te faire peur. Je vais être honnête là-dessus. Je suis resté vingt minutes dans la camionnette à chercher ce que j'allais dire. J'avais un discours. Avec beaucoup de mots que ta mère aurait pas aimés.
Et puis je t'ai montré du doigt, tout à l'heure, et t'as fait ça. Avec ton bras. Vers le haut. Avant même que j'aie fini de te montrer du doigt.
Il part vite, ton bras, mon grand. Je le connais, ce bras. J'avais le même. Mon père, c'était un grand bonhomme dans une petite cuisine, et j'avais le bras le plus rapide de la rue. Et chaque jour à l'école, je trouvais quelqu'un de plus petit que moi et je mettais son sac dans une poubelle.
Pas Isaac. Un autre, avant ta naissance. Danny Moss. Je pense plus souvent à Danny Moss qu'à mon père.
Alors voilà ce que je vais faire. Rien. Je dirai rien à l'école, et je dirai rien à ton père. Je dirai rien à ton père, Callum. Tu m'entends ?
Mais demain, à l'abribus, tu ramasses son sac, tu le lui tends et tu dis 'tiens'. Un mot. C'est tout ce que t'as à faire.
C'est mon numéro. Tu m'appelles pas pour Isaac. Tu m'appelles si un jour t'as besoin d'une camionnette.