EXT. CASA EN HILERA - PUERTA DE ENTRADA - ANOCHECER
Owen está a un paso completo de la puerta, con su ropa de trabajo. El chico de catorce años que le abrió mantiene una mano en el pestillo. Owen lo señala.
¿Está tu papá? No. Qué bueno. No vengo por él. Vengo por ti. Quédate ahí, tranquilo. No voy a entrar.
Sabes quién soy. Conoces a mi hijo. Isaac. Chaparrito, lentes, hace eso con las mangas. Has estado tirando su mochila en el bote de basura junto a la parada techada del camión. Todos los días desde las vacaciones de mitad del trimestre. Él le dice a su mamá que la pierde. Siete mochilas. He estado comprando mochilas, Callum. Las he estado comprando por paquete.
Vine a asustarte. Eso sí te lo digo. Me quedé veinte minutos en la camioneta pensando qué te iba a decir. Traía un discurso. Tenía muchas palabras que a tu mamá no le iban a gustar.
Y luego te señalé ahorita, e hiciste eso. Con el brazo. Para arriba. Antes de que acabara de señalarte.
Qué rápido ese brazo, hijo. Conozco ese brazo. Yo tenía uno igual. Mi papá era un hombre grande en una cocina chiquita, y yo tenía el brazo más rápido de la calle. Y todos los días en la escuela buscaba a alguien más chico que yo y le tiraba la mochila a la basura.
A Isaac no. A otro, antes de que tú nacieras. Danny Moss. Pienso más en Danny Moss que en mi papá.
Así que esto voy a hacer. Nada. No le voy a decir a la escuela y no le voy a decir a tu papá. No le voy a decir a tu papá, Callum. ¿Me oyes?
Pero mañana, en la parada, recoges su mochila, se la das y le dices 'ten'. Una palabra. Eso es todo lo que tienes que hacer.
Este es mi número. No me llamas por lo de Isaac. Me llamas si algún día necesitas una camioneta.