EXT. MAISON EN RANGÉE - PORTE D'ENTRÉE - SOIR
Owen se tient à un bon pas de la porte, en vêtements de travail. Le garçon de quatorze ans qui lui a ouvert garde une main sur le loquet. Owen le pointe du doigt.
Ton père est là ? Non. Tant mieux. Je suis pas là pour lui. Je suis là pour toi. Reste là, c'est correct. Je rentre pas.
Tu sais qui je suis. Tu connais mon fils. Isaac. Petit, des lunettes, fait son affaire avec ses manches. Tu mets son sac dans la poubelle à côté de l'abribus. Chaque jour depuis le congé de mi-trimestre. Il dit à sa mère qu'il le perd. Sept sacs. J'achète des sacs, Callum. Je les achète en paquets.
Je suis venu ici pour te faire peur. Je vais être honnête là-dessus. Je suis resté vingt minutes dans la fourgonnette à préparer ce que j'allais dire. J'avais un discours. Il y avait pas mal de mots dedans que ta mère aurait pas aimés.
Puis tantôt, je t'ai pointé du doigt, puis t'as fait ça. Avec ton bras. En l'air. J'avais même pas fini de te pointer.
Il est vite, ton bras, mon gars. Je le connais, ce bras-là. J'en avais un. Mon père, c'était un gros homme dans une petite cuisine, puis j'avais le bras le plus vite de notre rue. Puis chaque jour à l'école, je trouvais quelqu'un de plus petit que moi et je mettais son sac dans une poubelle.
Pas Isaac. Quelqu'un d'autre, avant ta naissance. Danny Moss. Je pense à Danny Moss plus souvent qu'à mon père.
Alors voici ce que je vais faire. Rien. Je le dirai pas à l'école, puis je le dirai pas à ton père. Je le dirai pas à ton père, Callum. Tu m'entends ?
Mais demain, à l'abribus, tu ramasses son sac, tu lui donnes, puis tu dis 'tiens'. Un mot. C'est tout ce que t'as à faire.
Ça, c'est mon numéro. Tu m'appelles pas pour Isaac. Tu m'appelles si t'as besoin d'une fourgonnette, un jour.