EXT. MURETA DO PORTO - FIM DA TARDE
Lea está sentada na mureta com um bilhete de ferry em papel na mão. Estende-o e volta a puxá-lo antes de a amiga lhe pegar.
Antes de dizeres alguma coisa. Eu sei o que parece. Um bilhete. Vi a tua cara quando o tirei. Pensaste que ia sem ti. Senta-te, a mureta está seca, eu vi.
Fui ao escritório à hora de almoço. Estava a Maureen ao balcão, perguntou para quem era e eu respondi antes de ter decidido. Disse o teu nome. Sexta-feira, sete e dez, um adulto, uma bicicleta. A bicicleta ainda tens de a pagar. Não me deixam fazer isso. Pelos vistos, a bicicleta tem de estar presente.
Desde março que andas a arranjar razões para não ir. Sempre que a escola te manda alguma coisa, lês à mesa da minha cozinha e depois dizes: 'Bem, logo se vê', e olhas para mim. Como se eu fosse o motivo. Como se precisasses que eu te dissesse para ires. Pronto, estou a dizer. Com dinheiro.
Eu não vou. Eu sei o que combinámos. Ando a dizer 'para o ano' desde a feira e tu tens sido tão querida que nem reparas que estou a falar a sério. Eu gosto de cá estar. Gosto do nevoeiro, da loja, de saber o nome de todos os cães. Tenho esse direito. Tu não gostas, e também tens esse direito, e uma de nós tem de fazer aquilo de verdade em vez de ficar sentada numa mureta a falar disso.
Está em teu nome. A Maureen escreveu-o mal, obriguei-a a fazer outro. Não me abraces. Vou chorar, depois tu ficas e depois eu paguei uma bicicleta que não vai a lado nenhum. Sexta-feira. Sete e dez. Traz a bicicleta.