EXT. MURETA DO PORTO - ANOITECER
Lea está sentada na mureta com uma passagem de papel na mão. Ela oferece e puxa de volta antes que a amiga consiga pegar.
Antes de você falar qualquer coisa. Eu sei o que parece. Uma passagem. Eu vi sua cara quando tirei a passagem. Você achou que eu ia sem você. Senta, a mureta tá seca, eu conferi.
Fui no escritório na hora do almoço. Maureen tava no balcão, perguntou pra quem era, e eu falei antes de decidir. Falei seu nome. Sexta-feira, sete e dez, um adulto, uma bicicleta. A bicicleta você ainda tem que pagar. Não deixam que eu pague. Pelo visto, a bicicleta precisa comparecer pessoalmente.
Desde março você fica se convencendo a não ir. Toda vez que a escola manda alguma coisa, você lê na mesa da minha cozinha e depois fala: 'Bom, vamos ver', e olha pra mim. Como se eu fosse o motivo. Como se precisasse que eu dissesse pra você ir. Então é isso que eu tô dizendo. Com dinheiro.
Eu não vou. Eu sei o que a gente combinou. Desde a feira eu falo 'ano que vem', e você é tão legal que nem percebe que eu tô falando sério. Eu gosto daqui. Gosto da neblina e da loja e de saber o nome de todos os cachorros. Eu posso gostar. Você não gosta, e pode não gostar também, e uma de nós precisa fazer isso de verdade em vez de ficar sentada numa mureta falando.
Tá no seu nome. Maureen escreveu errado, eu fiz ela emitir outra. Não me abraça. Eu vou chorar, aí você fica, aí eu paguei por uma bicicleta que não vai pra lugar nenhum. Sexta-feira. Sete e dez. Traz a bicicleta.