EXT. MURET DU PORT - SOIR
Lea est assise sur le muret, un billet de ferry en papier à la main. Elle le tend, puis le retire avant que son amie puisse le prendre.
Avant que tu dises quoi que ce soit. Je sais de quoi ça a l'air. Un billet. J'ai vu ta tête quand je l'ai sorti. Tu croyais que je partais sans toi. Assieds-toi, le muret est sec, j'ai vérifié.
Je suis allée au bureau à midi. Maureen était au guichet, elle m'a demandé pour qui c'était, et je l'ai dit avant d'avoir décidé de le dire. J'ai dit ton nom. Vendredi, sept heures dix, un adulte, un vélo. Le vélo, tu dois encore le payer. Ils veulent pas que je le fasse. Apparemment, le vélo doit être présent en personne.
Depuis mars, tu cherches à te convaincre de pas y aller. Chaque fois que l'école t'envoie quelque chose, tu le lis à ma table de cuisine et après tu dis : 'Bon, on verra', et tu me regardes. Comme si c'était à cause de moi. Comme si tu avais besoin que je te dise de partir. Alors c'est ce que je fais. Avec de l'argent.
Je viens pas. Je sais ce qu'on avait dit. Je dis 'l'année prochaine' depuis la fête foraine, et toi tu es assez gentille pour pas remarquer que je le pense vraiment. Je suis bien ici. J'aime le brouillard et le magasin et connaître tous les chiens par leur nom. J'ai le droit. Et toi, tu aimes pas ça, et tu as le droit aussi, et il faut qu'une de nous le fasse pour de vrai au lieu de rester sur un muret à en parler.
Il est à ton nom. Maureen l'avait mal écrit, je lui ai fait recommencer. Me prends pas dans tes bras. Je vais pleurer, alors tu vas rester, et j'aurai payé pour un vélo qui va nulle part. Vendredi. Sept heures dix. Prends le vélo.