EXT. HAFENMAUER - ABEND
Lea sitzt auf der Mauer, ein Fährticket aus Papier in der Hand. Sie hält es hin und zieht es zurück, bevor ihre Freundin zugreifen kann.
Bevor du was sagst. Ich weiß, wie das aussieht. Ein Ticket. Ich hab dein Gesicht gesehen, als ich es rausgeholt hab. Du dachtest, ich fahre ohne dich. Setz dich, die Mauer ist trocken, ich hab nachgesehen.
Ich war mittags im Büro. Maureen saß am Schalter und hat gefragt, für wen es ist, und da hab ich es schon gesagt, bevor ich mich entschieden hatte. Deinen Namen. Zehn nach sieben, Freitag, eine Erwachsene, ein Fahrrad. Das Fahrrad musst du noch selbst bezahlen. Das darf ich nicht. Anscheinend muss das Fahrrad persönlich anwesend sein.
Du redest es dir seit März aus. Jedes Mal, wenn was vom College kommt, liest du es an meinem Küchentisch und sagst dann: 'Na ja, mal sehen', und guckst mich an. Als wäre ich der Grund. Als müsste ich sagen: Fahr. Also sage ich es jetzt. Mit Geld.
Ich komme nicht mit. Ich weiß, was wir gesagt haben. Seit dem Jahrmarkt sage ich 'nächstes Jahr', und du bist so nett, nicht zu merken, dass ich das ernst meine. Ich bin gern hier. Ich mag den Nebel und den Laden und dass ich jeden Hund mit Namen kenne. Das darf man. Und du nicht, und das darf man auch, und eine von uns muss es wirklich machen, statt auf einer Mauer zu sitzen und davon zu reden.
Es läuft auf deinen Namen. Maureen hat ihn falsch geschrieben, ich hab sie ein neues machen lassen. Nicht umarmen. Dann heule ich, und dann bleibst du, und dann hab ich für ein Fahrrad bezahlt, das nirgendwohin fährt. Freitag. Zehn nach sieben. Bring das Fahrrad mit.