EXT. MURO DEL PUERTO - ANOCHECER
Lea está sentada en el muro con un boleto de ferry de papel en la mano. Lo ofrece y lo retira antes de que su amiga alcance a tomarlo.
Antes de que digas algo. Sé cómo se ve. Un boleto. Te vi la cara cuando lo saqué. Pensaste que me iba sin ti. Siéntate, el muro está seco, ya revisé.
Fui a la oficina a la hora de la comida. Maureen estaba en el mostrador, me preguntó para quién era y lo dije antes de decidirme. Dije tu nombre. Viernes, siete diez, un adulto, una bici. Todavía tienes que pagar lo de la bici. A mí no me dejan pagarlo. Según esto, la bici tiene que estar ahí en persona.
Desde marzo te estás buscando razones para no ir. Cada vez que te mandan algo de la escuela, lo lees en la mesa de mi cocina y luego dices: 'Bueno, ya veremos', y me miras. Como si yo fuera la razón. Como si necesitaras que yo te dijera que te fueras. Pues te lo estoy diciendo. Con dinero.
Yo no voy. Sí, ya sé lo que dijimos. Desde la feria llevo diciendo 'el próximo año', y tú has sido tan buena que no has notado que lo digo en serio. Me gusta aquí. Me gusta la niebla y la tienda y saberme el nombre de todos los perros. Se vale. A ti no te gusta, y también se vale, y una de las dos tiene que hacerlo de verdad en vez de seguir sentadas en un muro hablando de eso.
Está a tu nombre. Maureen lo escribió mal, hice que lo volviera a hacer. No me abraces. Voy a llorar, luego tú te vas a quedar, y voy a haber pagado por una bici que no va a ningún lado. Viernes. Siete diez. Trae la bici.