A caução

Muito bem. Vou manter a calma, porque li o contrato de arrendamento e diz 'razoável', e gostava de ser razoável à sua frente para que, quando não houver o mesmo bom senso desse lado, mais tarde, num e-mail, isso fique registado.

A parede é verde. Aceito que a parede seja verde. Chama-se Feto Escuro, custou trinta e duas libras e eu fiz o recorte com um pincel de duas polegadas, e é, por qualquer critério, um belo recorte. O último inquilino deixou uma constelação de Blu Tack. Eu deixei trabalho de mestre.

Agora. Porque é verde. Há de lembrar-se de novembro. Há de lembrar-se porque mandei e-mail no dia quatro, no onze e no dezanove, e depois deixei de usar datas e passei a usar só a palavra 'ainda'. Por trás daquela parede passa o cano da casa de banho de cima. Havia uma mancha no estuque do tamanho de um prato de jantar e pelo Natal já era do tamanho de um jantar de festa, e era castanha, e tinha ambições.

Magnólia não tapa uma mancha castanha. Eu tentei. Três demãos. Voltava a aparecer como uma cara num filme de terror, muito ao de leve, à noite, quando tinha visitas. Feto Escuro é a única cor da loja que tapa uma mancha de humidade. Sei isto porque o homem da loja perguntou: 'O que é que quer tapar?', eu expliquei, e ele foi buscar esta sem dizer mais nada.

Portanto, a meu ver, a parede é verde porque não arranjou um cano, e eu prefiro uma parede verde a um teto castanho, e a minha caução são oitocentas e cinquenta libras. Deixei a lata no armário debaixo do lava-loiça. Chega para mais uma demão. Vai precisar dela lá para fevereiro.