INT. TOUR - JOUR
C'est vrai ; réprimons donc
Ce naturel farouche,
Cette fureur, cette ambition,
Au cas où nous rêverions encore ;
Et nous le ferons, car nous sommes
Dans un monde si singulier
Que vivre n'est que rêver :
Et l'expérience m'enseigne
Que l'homme qui vit rêve
Ce qu'il est, jusqu'au réveil.
Le roi rêve qu'il est roi, et vit
Dans cette illusion, commandant,
Décidant et gouvernant ;
Et ces vivats qu'il reçoit,
Prêtés, il les écrit dans le vent,
Et la mort les change en cendres
(Ô cruel malheur !) :
Qui donc voudrait encore régner,
Sachant qu'il devra s'éveiller
Dans le sommeil de la mort ?
Rêve le riche en sa richesse,
Qui lui donne plus de soucis ;
Rêve le pauvre qui endure
Sa misère et sa pauvreté ;
Rêve celui qui commence à monter ;
Rêve celui qui peine et qui brigue ;
Rêve celui qui blesse et offense ;
Et dans le monde, pour conclure,
Tous rêvent ce qu'ils sont,
Bien qu'aucun ne le comprenne.
Moi, je rêve que je suis ici,
Chargé de ces fers,
Et j'ai rêvé que je me voyais
Dans un état plus flatteur.
Qu'est-ce que la vie ? Une frénésie.
Qu'est-ce que la vie ? Une illusion,
Une ombre, une fiction,
Et le plus grand bien est peu de chose :
Car toute la vie est un songe,
Et les songes ne sont que songes.